我们都在别人手中的剧本里。­

仿佛人偶，头顶悬着他们的喜怒哀乐。­

台前台后，台上台下。­

他们手持指挥棒，指挥着，导演着，为他们演出一场场喜剧，悲剧。­

他们笑着，哭着，幸福着，痛苦着。­

一切的一切，我们都可以自豪地说，“这些都是为我”。­

 

当他们看腻了，玩腻了，就随手一扔，犹如垃圾般的烂在废弃的剧场里。­

风吹雨打，自生自灭。­

 

何时何地，习惯被别人赋予生命，习惯活在他人的剧本里。­

当他们手中的线断了，折了，抽走了，收回去了，跟着那个叫“灵魂”的东西也消失了。­

整日整夜，度日如年。­

靠着那种称为“回忆”的支撑着伤痕累累的躯干，站在原地，等待奇迹，渴望那个人的回头转身，向我们抛来怜悯，施舍，同情的目光。­

然后能问他一句：为什么。­

 

当然，不可能发生的才被称作奇迹——人干嘛总是期待不可能？­

当然，“为什么”的答案也已很清楚——人干嘛总是去问已经知道答案的问题？­

 

过期的体贴问候，发霉的祝福保佑。­

给你，你要么？­

 

阳光总在风雨后，谢谢你给的伤。­

这就是所谓的成长。­

有了伤害别人的能力，我们就开始编着自己的线，自己的剧本。­

开始寻找属于自己的，玩偶。­

–发于2009-3-3 19:51

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